El blog de David Navarro

Para quien le haga ilusión, con todo mi amor. Aunque algunos no os hayáis fijado, lo único que suele pasar después del 31 de diciembre es que empieza un nuevo dia, que por azar o por capricho, simboliza un año nuevo. Sin embargo, a la gente le va bien exorcizar sus demonios durante unas horas, incluso unas semanas, y pensar que todo puede mejorar. Nada que objetar: la voluntad de ir a mejor no puede ser criticable. Si acaso el pretexto se me antoje peregrino, pero eso es lo de menos.

Habrá quien vea color. Otros, abundancia. Que la Navidad es una fiesta pagana traspasada a la orden católica, eso ya lo sabemos. Que hay pocos testimonios históricos de las andanzas de Jesús de Nazaret (¿y por qué no de Belén?), también se puede averiguar en un santiamén. Por otra parte, estoy hasta el gorro de las críticas furibundas contra el materialismo y consumismo que parece sostener esta tradición (y la sostiene). Pero... ¿Acaso trabajáis por devoción? ¿No jugáis a la lotería por dinero? ¿Invitasteis a vuestro primer ligue a cenar sólo por darle de comer a un/a hambriento/a?

El viejo Neymar "at his best". IMPORTANTE: Lo que sigue es ficción. Un acercamiento humorístico a un fenómeno extraño (al menos para mí). Sigue leyendo o déjalo, pero no me envíes mensajes llamándome mentiroso o estafador. GRACIAS :-) Tiene 16 años y él y su novia esperan un hijo para dentro de cinco meses. Aunque entrena día y noche, le gustaría sacarse el graduado en Barcelona un año de éstos. Rogelio Mazzi posee una madurez intelectual, fuera de lo común, como su técnica futbolística. De él dicen que tiene la potencia de Cristiano Ronaldo, la visión de Xavi, el regate de Messi y la precisión táctica de Pepe. Casi nada. Se le ha comparado con otros jóvenes como Pato, Özil e incluso con Messi, pero casi todo el mundo coincide en que se trata del nuevo Neymar.

Cómo les duele estar a la izquierda... Por casualidad el pasado 20 de diciembre sintonicé una de esas tertulias radiofónicas en las que un grupo de amiguetes se despacha a gusto sobre política española. Ya el tono airado de los contertulios tendría que haberme hecho sospechar. Estaban furiosos e, intrigado, continué en la misma sintonía. Poco a poco se me llenaron los oídos de un espantoso ruido de sables. No se referían a la coronación de Rajoy ni a ninguno de los escándalos de corrupción que enturbian el panorama patrio. La comidilla de los caníbales radiofónicos iba sobre la debacle de los socialistas en las elecciones de ¡hace un mes! Enseguida llegaron a la conclusión de que jamás se iban a recuperar del desastre, porque no había relevo posible. Un tipo, el que llevaba la voz cantante, fue más allá y dijo que el PSOE ya estaba acabado antes de las dos legislaturas de Zapatero. Hizo un guiño a sus compañeros y a la audiencia asegurando que todo el mundo sabía por qué había g

Manolo, al natural. Me cuesta imaginarme pasando sueño y frío en el exterior de un hotel para que al final, de lejos, salgan los jugadores de un equipo de fútbol, baloncesto o lo que sea, y con suerte firmen un par de autógrafos. Tampoco me veo pasando la noche a las puertas de un estadio para poder estar más cerca de un ídolo del rock. En cambio, echo de menos un tipo de idolatría quimérica y constructiva, que ya sé que suena a imposible, pero que a mí me sirve, como otros muchos sueños, para ir tirando. Me explicaré mejor con ejemplos.

Que los otros se empeñen en hundirnos se me antoja triste, pero es natural dentro de un contexto en el que lo único que cuenta es crecer. Los países, como los organismos, necesitan devorar a los demás para hacerse más grandes. Ahora bien que los propios españoles hayan apostado democráticamente por el recorte social y público, es decir por el atraso, merece figurar en los anales de nuestra historia negra. Y aquí estamos: los españoles, convertidos en carnaza. Hay algo que todo el mundo debería saber. Son Malas noticias. Los sacrificios que nos van a imponer desde dentro y desde fuera sólo van a servir para que seamos más pobres.

Noche tranquila en Barcelona. En la esquina, un contenedor. Y como si le estuviera hablando, una mujer. Paso por delante y descubro que hay un señor dentro del contenedor. La mujer lleva una bolsa de basura en la mano y con la otra destripa un paquete sucio que le pasa su compañero. Del paquete salen montones de folios que levantan el vuelo alrededor de ella. Diría (ahora ya estoy muy cerca de la escena) que se trata de apuntes de clase.

Hasta el día de hoy... Algo muy grave ocurre en España para que un partido (PSOE), que tuvo que exiliarse cuando un general chiquitito y cruel al que llamaban Paca la culona decidió romper el orden constitucional, no se haya atrevido a desmontar el museo del fascismo que es hoy en día el valle de los caídos. La excavación en la roca que termina en cruz monolítica se llevó por delante la vida de muchos esclavos que sólo cometieron el error de haber estado en el bando rojo, procomunista y hereje [sic]. Algunos creían en la democracia y en la libertad del individuo, pero muchos se lo tomaron como en realidad fue: resistieron el atropello de unos vándalos que se creyeron por encima del bien y del mal, pero acabaron perdiendo. El templo del valle de los caídos es, en sí mismo, una metáfora cruel de lo que pasa todavía hoy en España. Entre las paredes del monumento del horror se encuentran los cadáveres de centenares de presos republicanos sin identificar, y en un lugar privilegiado d

¿Son los Beatles un mero Adorno? En estos tiempos hacerse un nombre equivale a decir enriquecerse. Por lo tanto, atajemos: Daniel Estulín, con las investigaciones sobre las grandes conspiraciones que nos acechan, y sus seguidores se están haciendo de oro. En uno de sus libros sobre el club Bilderberg, Estulín deja caer (no profundiza mucho más, la verdad) la teoría de que el prestigioso filósofo, sociólogo y, entre varias especialidades más, musicólogo Theodor Adorno redescubrió la composición atonal: escalas de 12 tonos extraídas de la Grecia clásica y los cantos al dios Dionisio. Al parecer, protegido por la familia Rockefeller y su instituto Tavinstock, Adorno insufló esta manera de componer a los Beatles. El resultado, tras varios experimentos, dio resultado: la música atonal consiguió adocenar a millones de jóvenes revueltos de todo el mundo y dinamitar la lucha por los derechos civiles en Estados Unidos, las protestar anti-Vietnam y anti-capitalismo, de manera que se creó

Carolina siempre llega tarde a la clase de las cinco. Trabaja en Mataró y termina a las cuatro de trabajar en la oficina. Está estudiando secretariado en un barrio sencillo de Barcelona. Su jefe le animó a apuntarse. Ella lo planteó en casa y a su marido le pareció bien. Ayer intentaba seguir mi clase de inglés con los ojos enrojecidos cuando le pregunté si se sentía cansada. Ni siquiera pudo abrir la boca. Entonces, me inventé que todo el mundo estaba cansado estos días. Lo dije en inglés, en voz alta, y algunas chicas rieron el comentario. Las más jóvenes estaban distraidas, al final de la fila. A lo suyo.

Entiendo que el cargo de catedrático universitario pesa. Y si se trata de literatura, más. A un experto en economía con silla en la facultad lo llaman de todas partes, sobre todo de la empresa privada. Un experto en literatura, digamos castellana, tiene menos recorrido. Se construye una pantalla atemporal en su despacho y, congresos aparte, la verdad es que pasa mucho tiempo a solas, entre el ordenador y la biblioteca. Por eso supongo que una profesora del prestigio de Rosa Navarro dedica sus últimas publicaciones a ponerle nombre al autor de El Lazarillo de Tormes. Propone a un señor y para justificar el hallazgo lleva a cabo una investigación digna de Arthur Conan Doyle. ¿Cuál es el problema? Pues que la historia y la literatura escapan muchas veces al método científico y para creernos que X escribió El Lazarillo hay que dar por buenas muchas hipótesis con una base cuando menos endeble. Sin embargo, el panorama literario y, sobre todo, el académico se estremece con cada uno de

Cuando empecé este proyecto tenía varios objetivos para no acabar abandonándolo como otros muchos, que es la peor amenaza que se cierne sobre todo lo que empiezo. Quería seguir escribiendo, llegar a la gente, suscitar el interés de escritores y editores y crecer positivamente. Cuatro objétivos básicos. Ahora mismo me encuentro con una sensación triste, no del tipo de tristeza que llama a la negatividad, pero sí lo suficientemente fuerte como para contrarrestar el empuje que te ayuda a escribir sin saber por ni para qué. Creo que he escrito mucho en este blog, pero ni el medio ni el género me ha permitido indagar en temáticas literarias, que son las que me interesan. En cuanto al público, he llegado a un tope. La mayoría de visitas no encuentra alicientes para compartir mis textos ni siquiera para debatir sobre ellos. Algunos llegan al blog por equivocación. Otros por amistad.

Soy consciente de que este texto, sobre todo con un título tan explícito, puede ofender a más de uno. Ahora podría excusarme explicando mi situación personal y la de otras personas, pero no creo que los ofendidos lo merezcan. Mirad: una cosa es que los políticos nos engañen y otra muy distinta que nos muestren todos sus colmillos y algunos decidan meterse en la boca del lobo arrastrándonos a los demás. Y es que dejarse engañar es de tontos, le duela a quien le duela. Centrémonos únicamente en Catalunya. En la campaña electoral el PP deja bien claro que todo es susceptible de sufrir recortes excepto las pensiones. CIU, que yo sepa, deja las tijeras bien abiertas para lo que crea conveniente.

Escenas de un granjero cruel. La telebasura está que arde, seguramente porque los excrementos del tamaño de una granja funcionan a la perfección como combustible. En los programas afiliados de Telecinco (diferentes perros, mismo collar) se ha hablado mucho del posado de Terelu Campos: primero se burlaron de ella y cuestionaron los retoques de las imágenes; luego juntaron todos los comentarios viperinos para montar un debate y, finalmente, la noche del sábado en La noria le hicieron un fabuloso lavado de imagen. Total, que de ser la Peggy musa de Botero pasó a ser una verdadera heroína del movimiento libertario feminista. Ver para creer. Incluso alabaron su carrera como periodista seria e independiente.

A la vista de los resultados electorales hay que cambiar el modelo de reparto de escaños, porque, referéndum tras referéndum, la composición del Congreso de los Diputados dista mucho de ser ecuánime. Ejemplos: CIU (777.026 votos) consigue 16 diputados con casi quinientos mil votos menos que IU 1.248.160), que sólo consigue 11. AMAIUR, la extrema izquierda vasca, con apenas 294.750 votos se lleva 7 diputados. En cambio, UPyD (833.900) obtiene dos escaños menos.

Esta imagen ejemplifica mis sentimientos. Estimado votante del PP: Respeto su voto porque creo en la democracia. Pero debe usted saber que hoy ha firmado un contrato con un partido político que va a tratar de sacar 18 mil millones de euros de dónde sea. Es importante que repare usted en esta expresión. "De dónde sea" significa que los tiros van a venir desde todas direcciones y es más que probable que sus intereses se conviertan en diana de los populares. Usted lo ha querido así. Empezarán dándole la razón, porque en pocos días nos alarmarán de lo mal que lo ha hecho el Gobierno anterior y dejarán caer la sospecha de que han saqueado las arcas públicas aunque no lo pondrán en comunicación de los tribunales, porque es mentira. Las exigencias de Alemania y Francia van a seguir apretándonos. El ejecutivo de Rajoy ha manifestado repetidas veces que van a hacer todos los deberes que les manden desde Europa. Y la codicia de los poderosos en un sistema como el que tenemos e

Para mí ser de izquierdas no tiene demasiada relación con los partidos políticos. No renunciaré categóricamente a la tradicional filiación, porque, estricto sensu, la izquierda sólo puede ser política. Claro que esto de la izquierda, en mi caso, es como el amor, la soledad o tantas otras cosas. Al final, vosotros, como yo, os apropiáis también de los conceptos y los hacéis vuestros. Yo no concibo ningún ser humano, que quiera desarrollarse plenamente como persona y que renuncie a ser de izquierdas tal y como yo lo entiendo. Enseguida lo explico.

La reserva espiritual de Occidente. De ganar el PP con mayoría absoluta: 1-¿Cuánto tardarán los sindicatos en montar una huelga general? 2- ¿Qué es lo primero que se cargará el PP: educación, sanidad, pensiones... o todo a la vez? 3- ¿Podré contenerme cuando la clase obrera se queje después de haberles votado? 4- ¿Esperarán al día siguiente para decir que el PSOE ha saqueado las cuentas del Estado o dejarán pasar 24 horas más? 5- ¿Dirá Rajoy tras esas 24 horas de margen que la crisis nos afecta mucho más de lo que creía para que le dejemos recortar lo que le venga en gana?

A continuación, una crítica de una película que es en sí misma un spoiler de sí misma. Por tanto, la crítica no puede ser menos. Quienes quieran ir a verla sin que les desengrane el interrogante que aparece en el cartel promocional, que no sigan leyendo. De todas maneras, a los diez minutos de sentarse en la butaca de cine ya sabrán la respuesta. Dicho esto, empezamos: me he enfrentado varias veces a films del director Roland Emmerich y siempre entro en la sala de cine con las expectativas bajas. Vi, porque era muy joven entonces, Independence Day, y me pareció una pesadilla, incluso para un adolescente. Años más tarde acabé, sin saber por qué, en una sala alemana viendo Godzilla y no me fui corriendo porque necesitaba a mis acompañantes para volver a la residencia universitaria. De El Patriota no me acuerdo (palabra). Después vino El día de mañana y... ¡me lo pasé pipa! De veras que la disfruté: todavía recuerdo la escena de los estadounidenses emigrando hacia México (la he magnif

El bestseller de estas Navidades. El martes pasado, Dolores de Cospedal, secretaria general del PP, admitió que su partido ya cuenta con que si gobiernan habrá protestas sociales «cuando Mariano Rajoy diga todo lo que hay que hacer para sacar al país adelante». Al día siguiente Mariano Rajoy, en una entrevista a TVE, elude la pregunta de Pepa Bueno sobre los comentarios de su compañera, pero se le escapa que tendrán que hacer recortes por todas partes excepto en derechos sociales. Supongo que necesitaríamos un mes más de campaña para saber a qué se refiere el líder del PP con los derechos sociales.

Hooligans furiosos, ¿lo conocéis? Llevo unas semanas centrando mis esfuerzos en conseguir que la gente comprenda mi tesis, que ni siquiera es mía: quedarse en casa el día del referéndum es darle el voto a, probablemente, la opción política que más te disgusta. La idea matriz del blog era (y sigue siendo) formar un corpus de textos culturales, literarios, reflexivos, pero ahora creo que toca hablar de política. Desde entonces hay lectores que se dedican a puntuar negativamente todos mis posts. Sistemáticamente. Por supuesto que admito críticas, pero es que estas personas no leen los artículos completos (lo sé). Se limitan a puntuarlos negativamente hasta que se hartan. Y lo hacen en tiradas de veinte o treinta posts.

El bestseller entre los fans de Intereconomía. Es verdad que no hay color entre Mario Conde y yo. La gran diferencia es que jamás seré capaz de hundir a una entidad bancaria ni de participar en delitos similares por los que el engominado experto de nada, opinador de la derecha rancia, se pasó unos años a la sombra. Me parece maravilloso que propague a los cuatro vientos que lo mejor para España es un Gobierno con mayoría absoluta. Sólo así, sostiene, podrá tener vía libre para tomar sus decisiones. Y lo dice sin nombrar al PP, como si cualquier otra opción política tuviese acceso a esa hipotética mayoría absoluta. Como si no supiera que, de conseguirlo, el PP lo premiará. Como si Intereconomía fuese una cadena seria (que si están encantados de ser de derechas, que si viva el Papa por aquí, que si la familia por allá, etc.)

Llevo ya dos semanas insistiendo en que votemos, pero me parece que me he ganado las sospechas de muchos internautas. Es cierto. Ni soy neutral ni tengo ganas de parecerlo. Este vídeo, en cambio, explica muy bien a dónde van a parar nuestros votos y lo hace desde la imparcialidad. Yo no tengo nada que ver con su contenido ni con su desarrollo técnico. Me ha llegado de casualidad. Y es un buen vídeo. Si lo ves útil, difúndelo. Si no te apetece darle publicidad a mi blog te dejo la URL al final.

Sea del color que seas, participa. Insisto: el próximo domingo y en todos los referéndums tenemos la obligación moral y el privilegio de votar. Nadie, y yo no lo haré, tiene derecho a decirnos a quién, pero hay que desmarcarse de esa apatía general (que a algunos interesa mucho potenciar) y optar por uno u otro partido político. Vas a tener muy pocas oportunidades de ejercer tu derecho a participar en esta democracia imperfecta. Aprovéchala. Dicho esto, tengo que confesar que me preocupa escuchar a la clase obrera que si gana el PP, habrá un cambio (positivo, se entiende) y Rajoy terminará con la crisis. Por partes. La única responsabilidad que tiene Zapatero, y el Gobierno (se entiende), con respecto a la crisis es haberla afrontado tarde por motivos electoralistas. Sucedió hace algo más de tres años. Todos los indicadores apuntaban al desastre y el Presidente del Gobierno no lo quiso reconocer hasta pasadas las elecciones. Yo no pienso quitarle hierro ni subrayarlo más. Eso fu

Me refiero a mis padres, mis tíos, mis abuelos. Ellos siempre soñaron con poder decidir quién les gobernaría. Si te parece poco importante, ponte en su situación: imagínate que naces en los años veinte y cuando empiezas a salir del cascarón estalla una guerra civil y, a partir de ahí, toda la vida esperas en vano que te den la libertad para escuchar ideas nuevas, para reflexionar sobre cómo quieres que sea el futuro de tus seres queridos, para, en fin, evolucionar en todos los sentidos. Una persona a la que le roban su derecho a decidir quién le representa es una nulidad. Sólo puede hacer tres cosas. Una mente pensante y un corazón palpitante atrapados en una tríada: abandonar su país, amargarse la vida en una lucha continua o resignarse a vivir sin dignidad.

Un motivo más para salir huyendo. A la que leo cualquier periódico, sea online, sea en papel, experimento una bajada de ánimo de dos pares de narices. Hoy, jueves, 10 de noviembre de 2011, he sabido que han colocado a un banquero en el sillón presidencial de Grecia. Automáticamente pienso en Hamlet: el asesino del rey toma el poder y la cama de su hermano muerto.

Alex, quién te ha visto y quién te ve. Todavía no nos hemos recuperado de los sustos provocados por los vuelos de bajo coste y ya nos hemos metido en otros andurriales casi tan frustrantes como perder una maleta, sentarte junto a desconocidos en la cola del avión o quedarte en tierra sin previo aviso. Gracias a la nueva moda de recibir cada día decenas de correos electrónicos con ofertas para el ocio, nuestro principal dolor de cabeza consiste en no acumular más bonos milagrosos de los que podemos permitirnos (por el dinero y por el tiempo). Algunos tienen trampa, en concreto la mayoría de los que incluyen en su oferta la claúsula Z: es necesario llamar con antelación para confirmar la reserva.

El triunfador de la noche. Me quedo con esa conclusión, porque todo lo demás ya lo sabíamos: Rubalcaba habla y Rajoy lee fichas. La sorpresa la ha puesto el socialista al estrenarse como reportero. Ha demostrado saberse el programa del PP a pies juntillas y, de paso, ha puesto en evidencia a Rajoy que no parece haberse leído su propio programa. El problema es que Alfredo Pérez Rubalcaba, al ejercer de periodista, ha cometido un error estratégico grave: si Rubalcaba pregunta a Rajoy, automáticamente se coloca por debajo de su rival. Es decir, el socialista ejerce la oposición antes de la elecciones, por lo que designa a Rajoy como nuevo presidente del gobierno. Lo peor de todo es que, al invertir tiempo y energías en sacarle la agenda oculta, Rubalcaba no ha defendido suficientemente sus propuestas. Y la obligación de Rubalcaba era convencer al espectador de que se trata de una opción ganadora. Pero para ello tenía que desmarcarse de Zapatero y no lo ha hecho. Eso y luchar contra

Tan peliculero título viene a colación de la cena que nos han servido esta noche. La cabeza de Rajoy o la de Rubalcaba. Es lo que parecen vendernos los carniceros de la tele. Sin embargo, a mí me parece que la cena antropófaga se va a dar entre los protagonistas del "gran debate". En realidad, uno cenará, y el otro pondrá la materia prima. Sólo una úlcera como un puente de Calatrava evitará que Rubalcaba se cene a Rajoy de pies a cabeza.

Vuelve uno de su pueblo con la sensación de no haberse ido del todo. Ya en el camino de ida, a medida que te acercas, descubres que, haya novedades o no, será como si nunca te hubieras marchado. Enseguida, los recuerdos acumulados y la geografía de tus orígenes se funden con la realidad que se abre ante ti y, por más cambios que encuentres, formas un todo con lo que te rodea, lo viejo y lo nuevo, lo visible y lo invisible.

Todo está relacionado. Yo no sé si Mourinho es un payaso de paisano, un simple loco o un caradura, pero tengo que admitir que este señor me inspira muy malas ideas. Más que inspirármelas, me las sirve en bandeja. El otro día, tras meterle siete goles al Osasuna y encajar un solo tanto de los navarros, el tío se planta ante la prensa y, como quien no quiere la cosa, vuelve a coaccionar a los árbitros. ¿También con un 7-1, hijo de una portuguesa? Tal cual. Como le metieron el gol en una falta rapidísima, Mourinho se quejaba amargamente de la falta de un criterio único entre los árbitros. Ahora en serio. ¿Aquí qué ocurre? Si seguís a los múltiples portavoces del PP os sonará esta táctica. Dicen que los malayos ya lo inventaron hace siglos. Los que sufrieron aquella gota que acababa horadando la cabeza de los torturados la llamaron la tortura malaya... antes de morir.

No me refiero a la gente que prefieren encerrarse entre las cuatro paredes de la casa antes que hacerlo en los confines de un pub o de un cine para autoengañarse con la idea de que han salido. Hablo de esas personas a las que les sobran las viviendas y se lucran alquilándolas a los que ni siquiera tienen una. En concreto quiero dirigirme a los que exigen avales y depósitos para arrendar sus posesiones, piden precios abusivos y, en cambio, sólo ofrecen las manos para hacerse con la mensualidad.

Sólo falta el toro... ¡Y olé! Érase una vez una duquesa anciana que siempre sonreía a los periodistas que le perseguían. ¿Y por qué la perseguían? Pues porque regalaba titulares y momentos televisivos. Tanta gracia hacia a los españoles, que incluso los pobres le reían los chascarrillos. La veían bondadosa y simpática. Y hacían una excepción con la duquesa, porque en general odiaban a los aristócratas, los latifundistas y la gente que vive de rentas. La ilustrísima (e ilustradísima) señora, alcanzada ya cierta edad, empezó a decir disparates y, pese a que se le entendía cada vez menos, un día dejó a todos con la boca abierta.

Como un Torres de Villarroel de tercera fila, anuncio desde ya que el film de Spielberg (y Jackson) batirá récords de taquilla en todo el mundo. Sin embargo, también me atrevo a proclamar que va a decepcionar a más de uno. La verdad es que no tengo manera de saberlo. De hecho, las críticas son muy positivas, pero las expectativas están por las nubes y la empresa no va a ser pan comido. Veréis, la apuesta parece segura, pero sólo lo es en cuanto a la promoción de la película. Un diez (yo era un chavalín cuando se empezó a hablar del proyecto). La calidad del film es otro asunto distinto. Las aventuras de Tintín, las del cómic, han encandilado a varias generaciones de lectores por muchos motivos, pero ninguno tiene que ver con el carisma del protagonista.

Desde Luis Buñuel no ha surgido ningún director de cine español que remueva los cimientos de la Historia del cine. Por supuesto que ha habido y hay grandes realizadores, pero ninguno indiscutible. Parecía que Amenábar lo podría conseguir, pero filmó Ágora, una obra que decepcionó a casi todos. Julio Médem también estaba entre los futuribles, pero llegaron La pelota Vasca y Caótica Ana*. En el pasado García Berlanga, Borau, Bardem, Saura y algunos otros llegaron mucho más lejos, pero la inercia de sus últimos trabajos malversó el potencial de su legado, de forma que se quedaron en viejas glorias del cine español, aunque hayan rodado películas universales. Con la nueva hornada de directores españoles los ha habido tan ambiciosos (y valientes) como Jaume Collet-Serra, Isabel Coixet y Juan Carlos Fresnadillo, que desde su segundo film se pasó a Hollywood y rodó la estimable 28 semanas despues, una película de zombis con una primera mitad alucinante que acababa borracha de sí misma, ace

En tiempos de sequía y escasez, viene muy bien la lluvia. Lejos queda el campo de la gran ciudad, pero todos necesitamos, ahora más que nunca, sus buenos frutos y, por supuesto, el agua. Además, sin la lluvia, la contaminación vendría a unirse a nuestra confusión mental propia de los días inciertos. Las gotas del cielo también se han llevado a parte de los turistas que, impertinentes, se pasean por el centro despertando las envidias de los barceloneses que van sin rumbo hacia el trabajo (los más afortunados) o hacia ninguna parte. Sin ánimo de hacer política inversa, el viento que vendrá y la lluvia que cae podrían llevarse bien lejos a Durán i Lleida. Con parada en Vic, por ejemplo, para recoger a un tal Anglada y después perderse por un reguero que les dejara cerca de algún monasterio tibetano. Ya puestos, y por si nunca alcanzan la paz espiritual que les falta, estaría bien que hicieran voto de silencio.

Aquí, un ser humano asesinado Primero, dijeron que había muerto en el fuego cruzado . Luego, que lo encontraron en un zulo y le dispararon en la cabeza . A continuación, un supuesto forense le practicó la autopsia y declaró que lo habían matado de un balazo en el intestino . A todo esto, la OTAN, la que descargó sus bombas sobre los vehículos, aseguraba desconocer que Gadafi se encontraba en el convoy . Suma y sigue: en las noticias del sábado, la viuda del dictador pedía la autopsia del cadáver; es decir, que aquello que le habían practicado era otra cosa, no una autopsia. Tres versiones sobre la muerte del megalómano mandatario libio y varias imprecisiones graves. Todas estas noticias, cuando menos incompletas (incluso falsas), han aparecido en los medios de comunicación sin que nadie pida excusas por la información anterior. Y tan contentos. La realidad es que los soldados y sus máquinas de guerra se irán de Libia a finales de octubre. Bueno, eso es lo que dicen . Para el rec

El dedo del crimen Según mis cálculos, unos 500 millones de personas en todo el mundo sabrán, a día de hoy, que la agresión de Mourinho que casi termina con el ojo de Tito Vilanova bailando el hula-hop se ha saldado con una sanción risible. Más que risible, resulta milagroso, porque que a un entrenador le suspendan dos partidos en una competición, la Supercopa, que bien podría no volver a disputar en su vida, es un regalo ¿Y la multa? Una broma.

Y sí, ella es de este mundo. El título es poco original y además casi todos los espectadores lo sabían, ¿o no? A mí, de todas maneras, me maravilla que alguien invierta presupuestos millonarios (entre ellos el Midas Spielberg) en productos de consumo que de antemano no van a romper la taquilla ni van a pasar a la Historia del cine. El caso es que se podría haber rodado un buen western con la primera parte del film. Fotografía de exteriores luminosa e inquietante al mismo tiempo. Una interpretación, la de Daniel Craig, al más puro estilo Eastwood. La música de Gregson-Williams, eficaz y distinta. Sobre el escenario, un pistolero con un problema interno grave, un secreto y una misíón que va tomando forma.

Dos días de huelga general en Grecia Miércoles y jueves, 48 horas de huelga general en Grecia. En los corruptos medios de comunicación españoles vamos a oír cosas como "así les va", "esto no hace más que empeorar su situación", etc. En efecto, como los tres o cuatro potentes emporios mediáticos tienen a sueldo a las lenguas y plumas más atrevidas y venenosas del país, vamos a tener ración y media por segundo de lo miserables que son los griegos, porque, dirán ellos, no hay mayor miseria que la que uno mismo se busca.

Para nada bueno. Hoy sábado, los guardianes del mundo (G20) se reúnen en París con el fin de dar con la fórmula mágica para acabar con el problema de la deuda de los países de la Europa pobre. Para empezar se podrían haber ahorrado el viaje. Hay dos soluciones, por lo menos, que se pueden tomar por vídeoconferencia, chat, e-mail, teléfono, sentido común ...

A los pocos días de que Estados Unidos matara al webmaster de Alqaeda (y no es cachondeo, así lo presentaron casi todos los medios), la OTAN detuvo al líder extremista de la red Haggani. Automáticamente todo el mundo pensó: EE.UU. mata sin miramientos. La OTAN no. Hasta que Rusia dijo que el apoyo de la alianza atlántica a los rebeldes en Libia causó más muertos entre los civiles que entre los militares. Vaya, que todos son iguales. En realidad, no. Dentro de poco se estrenará (esperemos) un documental sobre un crío que lleva nueve años prisionero en Guantánamo. Documental que ojalá sirva para que lo saquen de su cruel encierro (que a los estadounidenses se les caiga la cara de vergüenza queda descartado).

Algunos saldrán, hoy 12 de octubre, a reivindicar su españolidad de manera convulsa, como si alguien les amenazara por ser españoles. La verdad es que son pocos y a nadie les importa un bledo. Lo malo es que muchos españoles tienen el día de fiesta y no se paran a reflexionar sobre la barbaridad que están celebrando. Se trata, ni más ni menos, de la defenestación de un continente hasta el punto de que la gran mayoría de aborígenes americanos desaparecieron junto a su cultura y hubo que esclavizar al Africa negra para seguir extrayendo recursos naturales. Este día festivo se llamó Día de la raza en varios tramos de su corta historia (desde la primera década del siglo XX) y lo curioso es que muchos países de América lo adoptaron tal cual. Claro que entonces cabe la posibilidad de que la idea naciera cargada de buenas intenciones. Hoy suena ilusorio que, con lo que sabemos, alguien confíe en que esta festividad tenga algo que ver con la supuesta hermandad del mundo hispanoparlante.

Nos estafaron con el boom inmobiliario y las hipotecas, y ahora nos han arrastrado a una crisis generada por los que financian a los partidos políticos y los que de verdad autorizan guerras y decretan la quiebra de los países. Me refiero, claro, a los bancos y todos sus derivados. Se puede ahorrar, si de verdad es tan necesario, en partidas militares, en ayudas hipócritas a países necesitados (hipócritas, porque no suelen servir para nada y llevan una deuda asociada), en sueldos millonarios, en privilegios para los pocos, en fiestas para el vulgo, en publicidad y, en general, en casi todo menos en lo esencial, salud, sistema de pensiones y educación.

¡Se nos va la tecla! Me han robado el punto del teclado y ya no puedo escribir moderno, sincopado, como si me ahogase, dejando las palabras en islas de punto a punto, como si fueran más importantes unas que otras y no tuviera más remedio que precintarlas y exhibirlas aparte; se puede escribir con puntos y coma, pero no es lo mismo, a la mayoría les parece un signo prepotente, porque además casi todo el mundo cree que su chulería no tiene fundamento, pues lo consideran un signo menor, como el color ámbar de los semáforos, entre el rojo y el verde, pero sin una utilidad teórica muy destacada

Lógico que no se entere de nada. Hay muchos teóricos que sostienen que novela moderna liquida a la épica y si la primera novela moderna es El Quijote, se puede intuir qué significa esto, aunque uno viva ajeno a los estudios literarios. Digamos que un héroe épico, Ulises, Héctor o el Cid, seguía un camino de aventuras para conseguir un objetivo. Y ésa era la trama. Lo psicológico quedaba aparte. La metarrealidad era impensable. Y las vicisitudes del héroe hasta alcanzar su objetivo eran todo lo que importaba. La novela posmoderna, con el siglo XX, ha vuelto a tomar al individuo como protagonista favorito, pero no tiene nada que ver con el héroe épico. Lo de Mariano Rajoy en el último año y medio significa el final de la épica política.

Llama la atención que ayer los dos máximos responsables de CCOO y UGT usaran el término "ajuste" para referirse a los recortes que están cebándose con la educación, la sanidad y el empleo. Coincide su ejercicio de hipocresía (o de corrección política) con el de los políticos. En Madrid, Esperanza Aguirre habla de ajustes (de hecho, niega haber efectuado ajustes) y Artur Mas hace lo propio en Catalunya. A mí se me escapa cuál es la estrategia de los sindicatos mayoritarios. Por un lado parece que quieran seguirle el juego a la derecha (no olvidemos que gobiernan en las comunidades que más daño están haciendo a lo público). Pero quizá quieran eliminar una palabra tan fea, recorte social, del imaginario colectivo para que el PSOE no salga apalizado en las próximas elecciones.

La gente que merece la pena no se hace notar, pero cala. Se puede intentar sin ser Gandhi. Tiene educación: no interrumpe sin un motivo importante. Cierra la puerta tras de sí cuando entra en la habitación. Antes de poner la música, te pregunta si te molesta. Puede parecer una tontería, pero la suma de detalles crea el conjunto. Aunque le sobren motivos para maldecir, sonríe. Pasa por momentos complicados, pero sabe que no merece la pena salpicar con su problema a los demás. Prefiere calmarse hasta que encuentre una solución o, simplemente, los nuevos tiempos amenazcan sin nubarrones. No da consejos y sabe recibirlos sin enconarse en una disputa que en realidad es la negación a aceptar otras realidades.

Un ejemplo de intolerancia absoluta. A veces armo los dedos contra el teclado con suficiente ira como para escribir veinte páginas del tirón, pero en ocasiones veo la necesidad de detenerme a tiempo. A pesar de saber a ciencia cierta que hay motivos para la indignación resulta más conveniente documentarse bien, porque de lo contrario uno acabaría malmetiendo, manipulando y difamando, y esto me convertiría en uno más de los que critico. Por eso saco este tema con retraso. Para los no catalanes: cada 11 de septiembre se celebra la Diada, o día grande, de Catalunya, que conmemora la derrota de los catalanes por los partidarios de Felipe V. A partir del ascenso al trono del primer Borbón, Catalunya fue perdiendo derechos, coincidiendo con el centralismo de los siguientes reyes y soportando las represalias de los distintos regímenes autoritarios que vieron en los catalanes un pueblo peligroso. Por tanto, esta fiesta es en realidad un homenaje a las víctimas del centralismo español. Un

A mí no me gusta estar en mitad de nada. Prefiero ponerme en primera fila o escabullirme por la parte de atrás. Los que están en medio sólo pueden abrirse camino a codazo limpio, o dejarse asaltar por la multitud que viene detrás. En otras palabras, o te manchas la mandíbula con la sangre de los demás o con la tuya propia. Es puro instinto animal. Y yo soy racional, porque me sale mejor pensar que subirme a los árboles.

Nadie es perfecto gracias al amor (o la ceguera). Dado que no tomo muchas precauciones a la hora de escribir los artículos, el mérito más que mío es tuyo, por seguir leyéndolo. Si quieres saber cómo afronto los artículos, tienes que pensar en una cita con una amante. Mi amante es la escritura y yo llego despeinado, con la primera camiseta que encuentro en el montón de la ropa limpia y una barba que ni es barba ni es nada.