El blog de David Navarro

En España, el debate más plural de todos es el que se celebró el pasado día 7. Según las encuestas, allí estaban los cuatro partidos que más votos obtendrán, no así los grupos con más representación en el parlamento actual. Por esa regla de tres se quedó fuera un partido histórico, la Izquierda Unida, heredera del PCE y con un Alberto Garzón a la cabeza que está realizando un enorme trabajo al frente de la formación de izquierdas. Si la selección de los participantes (o mejor dicho, la exclusión de algunos) ya parece extraña, lo insólito es la ausencia de su personaje central, el actual Presidente del Gobierno y candidato a la reelección, Mariano Rajoy. Supongo, no perderemos el tiempo en esto, que el debate de Atresmedia consiguió algún récord de audiencia. Presupongo también que los analistas políticos leyeron un debate con pocos contenidos y escasas revelaciones, excepto la mano abierta del PP a Ciudadanos, que Soraya Sáenz de Santamaría escenificó con muy poca soltura, c

Me llega hoy un e-mail desesperado de un escritor que no consigue publicar sus escritos. Me pide a mí, que tampoco consigo publicar mi novela, que le ayude. En su mensaje, enviado a otras muchas personas que figuran con sus correspondientes direcciones, tacha a las editoriales de elitistas y les coloca epítetos poco agradables. No entiende cómo se publican libros de tan baja calidad y, dado que el listón está bajísimo, no se explica por qué no le atienden con la deferencia que deberían. Además, explica que sus condiciones económicas son pésimas, se duele de tener ya cierta edad y manifiesta su enorme ilusión por vivir de la literatura. Por si fuera poco alega que no quiere utilizar Internet para publicitarse, porque le cuesta sobremanera moverse en este medio.

Nosotros somos más guapos, pero no queremos fardar. Como siempre debió de ser, pero nunca quise darme cuenta. Hay que aferrarse a lo poco sólido que hay, y estar siempre con la maleta hecha por si conviene moverse un poco. Sin perder de vista los orígenes, o borrando del horizonte la tierra que nunca fue prometida sino impostada. Hay que moverse deprisa en este mundo, pero con el pensamiento y con la imaginación. Ofrecer las manos que acarician con todo el tiempo del mundo para acariciar. Y lo mismo con los besos que se dan. No escatimar en nada de eso, porque habrá épocas en las que se añore tener un recuerdo firme de ellos. Conviene, pues, crear una horma gigantesca que deje una sima en la playa de besos y de caricias para que el adulto de mañana sepa siempre que su padre le quiso. Querer porque sí, porque es. Nunca antes lo había pensado así.

Mapa de la libertad de prensa en el mundo. No voy a relatar lo que sucedió el pasado viernes 13 en París, porque ya lo habrás leído y escuchado de decenas de maneras, todas sospechosamente iguales. Por desgracia no cuento con información diferente. Sin embargo, creo firmemente que los gobiernos mienten. Todos. Lógicamente lo hacen por nuestro bien, pero resulta que a mí y, me gustaría pensar que a ti también, sólo me vale la verdad. Tragaría con una versión subjetiva de los hechos, más o menos pintada del color que les conviene a los que mandan. Pero no trago con la mentira ni con la ocultación de la verdad que, en estos casos, viene a ser lo mismo. Si piensas que te voy a soltar un rollo conspiranoico, deja de sufrir: no. Me da vergüenza ajena que proliferen textos y vídeos en Internet sobre las falsas banderas y autoatentados. No dudo de que alguna vez, más de las que me imagino, los gobiernos habrán jugado sucio simulando sufrir un atentado, pero de ahí a que todas las masac

El realismo en el arte suele distinguirse por sacar a la luz los ángulos más miserables de la condición humana o de la sociedad en la que vivimos. Luego se reformulan los detritus para confeccionar una pintura, un libro o una película digeribles, porque de lo contrario sería insoportable situarse como espectador. La realidad, en cambio, raramente se asoma al arte salvo en dosis pequeñas, muy bien diluidas en su contenedor. Nuestra realidad, ya que tengo la fortuna o la mala suerte de poder hablar como parte de la mayoría de los ciudadanos españoles, es eso mismo, la de la mayoría de las personas que nos rodean. En realidad, estoy hablando de la idea que tenemos de esa multitud de personas con las que nos identificamos.

Tantas veces, de jóvenes, nos arriesgamos la vida porque sí, y por suerte no sucedió nada. No fui de los que se bebió la juventud con una sed vampírica, pero más de una vez pude haberme quedado en alguna cuneta y mi muerte no habría sido nada heroica ni habría servido para nada. Sin embargo, habría dejado una huella de dolor indeleble en mi familia y en algunos amigos. La muerte de un joven parece un atentado contra la vida, cuando en realidad deberíamos pensar lo mismo de cada muerte. Pero qué dolor más distinto acarrea superar la muerte de un anciano, que se acepta con resignación, a la de alguien que todavía no ha tenido tiempo de ponerse a prueba ni de poner a prueba todo el esmero que han puesto sus padres en educarlo.

By MO3PA Hay un empresario en Catalunya que no te da las gracias cuando sabe que te has esforzado más de lo que la mayoría lo haría, porque en su opinión sólo estás haciendo tu trabajo. Ese empresario catalán decidió un buen día que en lugar de echarle diez horas diarias a su negocio era mejor dedicarle dieciséis, pero que lo hicieran dos empleados en lugar de él. Además, si les pagaba la mitad de lo que él cobraba, cuatro horas del tiempo dedicado serían de beneficios. Aparte de eso, él podría dedicarse a supervisar el negocio, cosa que acabaría haciendo sólo cuando tuviera un mal día, pues en el fondo le venía bien descargar su rabia contra la incompetencia de los trabajadores, que siempre, pero siempre, cometen errores o están a punto de cometerlos. En cualquier caso, qué coño, todo es mejorable y nadie como el jefe para adoptar una perspectiva amplia.

Con permiso de Juan Manuel de Prada, que da verdadero miedo, dentro y fuera del papel. Ahora en serio, he leído dos de las novelas de Mikel Santiago: La última noche en Tremore Beach y El mal camino. Por en medio, se me coló un bodrio en formato electrónico que venía firmado con su nombre y que tuve que borrar de mi ebook y de mi memoria a la media hora. Veamos. La de Tremore Beach es una novela con atmósfera. Se nota que el autor ha vivido en Irlanda, se nota además que ha ejercido el trabajo en solitario, como el protagonista de su novela, un compositor de bandas sonoras, y se nota que Santiago puso toda la carne en el asador en una historia de suspense que por momentos se sale del género y es novela con venas y sangre.

La maniobra orquestada por Convergència y Esquerra Republicana para convertir las elecciones autonómicas del 27 de septiembre en otra cosa esconden una falacia atroz. Porque, por más que se empeñen, los catalanes no van a votar por la independencia, ni por una consulta que encaje en la Constitución, van a votar por la composición de su parlamento. Que varios partidos políticos y asociaciones culturales se alineen con personalidades destacadas de Catalunya no les da derecho a tergiversar la realidad. Si los catalanes acuden a las urnas el 27S# pensando que con su voto decidirán si Catalunya se independiza de España o no, entonces la propaganda de los separatistas habrá cumplido su objetivo: engañar a sus votantes.

Hay más leña de la que arde en este esperpento que está ocupando las charlas de todos los bares de España y de más de la mitad de los pubs ingleses. Habrá quién no sepa cómo le llaman al Ministro de Justicia, pero no creo que nadie desconozca la historia: El Real Madrid, autoproclamado mejor club del mundo, millonario y estandarte de cierto sector nacionalista español, se deshizo de su portero emblema, Iker Casillas, tras una larguísima agonía de tres años que incendió el ex entrenador blanco Mourinho al sentarlo en el banquillo por motivos personales. Desterrado Casillas, el Real Madrid incorpora al guardameta del Espanyol para tener dos porteros de solvencia, el internacional costarricense Keylor Navas y el recién incorporado Kiko Casilla (lo del nombre es una ironía del destino).

Cada vez que voy al cine a ciegas me estrello, lo he de confesar, pero por fortuna lo realmente complicado es entrar virgen a una sala de cine (para ver la crítica de Mr. Holmes baja hasta la mitad del artículo). Cuando no conoces la obra anterior del realizador, te suena el productor y, aunque la participación de los actores no tendría que ser indicador de nada, sí que lo son sus últimas películas, normalmente escogidas mediante un agente determinado y, se entiende, siguiendo un criterio. Otras veces, el cartel de la película, ya de por sí engañoso, viene adornado con los medallones de no sé cuántos festivales, de los que en realidad sólo deberías fiarte de dos o tres, ninguno español, por desgracia. En fin, las pocas veces que me decanto por una película totalmente desconocida me suelo llevar un chasco.

Si la carretera es pequeña, el camino que conduce a la aldea es escueto. Conviene alegrarse de que lo hayan asfaltado recientemente. El sol cae a plomo, A los lados amarillean los pastos. Sólo a lo lejos campan un grupo de vacas. Nada más. Antes de la aldea, un cementerio, el más pequeño que mis ojos hayan visto nunca. No esperan ampliaciones, pues en la aldea viven de seguido sólo seis personas. Censadas hay hasta una docena, porque así pagan menos impuestos de sus vehículos.

Soy un pueblerino de ciudad. Me he criado en el asfalto, entre solares yermos, y lo más parecido al campo han sido pequeñas huertas regadas con mucho esfuerzo. Al adentrarme en Castilla, de Valladolid a Salamanca, uno se pierde en la inmensidad ocre de la que tanta belleza extrajeron Machado, Unamuno y tantos otros. Esa sensación de que la naturaleza no ha dejado hueco sin rellenar: el campo de cereales, los árboles aislados, el horizonte lejano, etc. gira sobre sí misma cuando menos te la esperas y lo que sientes, de pronto, es la exposición al vacío.

Al buen seguidor de fútbol le sorprenderá por qué en un equipo plagado de estrellas como el Barça participan jugadores de calidad muy inferior como Marc Bartra durante esta temporada, o Montoya (que la prensa deportiva catalana se cansó de tildar como el recambio de Dani Alves). Si bien la prioridad del F. C. Barcelona es ganar todos los títulos posibles, el club tiene muy en cuenta que pertenece a los socios, la gran mayoría catalanes. De entre éstos, por tradición e idiosincrasia muchos simpatizan con ideas catalanistas. Además, la cantera de juveniles del Barça cuenta con una reconocida trayectoria.

En los medios de comunicación se han cuidado muy mucho de mostrárnoslo en su descapotable de lujo. Una y otra vez nos pasan imágenes del suelo sin asfaltar de su pueblo natal. No hay nadie que no sepa que su padre siguió sirviendo gasolina a los vehículos incluso cuando su hijo se hizo mundialmente famoso. Es Pedro, futbolista internacional del Barça y, mal que les pese a muchos, millonario y afortunado en la vida. Los aficionados al fútbol, a falta de tragedias griegas, están viviendo minuto a minuto el drama personal de un hombre que llegó al estrellato desde la nada y este año tendrá que abandonar el club de sus amores... o militar en un equipo poderosísimo del continente europeo, dicen que el Manchester United.

Primero entras en un salón. Hay puertas cerradas por doquier. La casa debe de ser una mansión, piensas. Y lo que ves en el salón es lujo. Sí, oscuro y de líneas sobrias. Castellano, pero lujoso. Los múltiples retratos de Unamuno habrán sido añadidos después, piensas. Nadie en su sano juicio podría vivir rodeado de tantos homenajes a su imagen.  Al cabo de unos minutos, te indican que subas a las estancias más íntimas del escritor. Accedes por una escalera enorme, lujosa, quizá de mármol. Y el lujo no te cuadra con la figura de Miguel de Unamuno.

Hay mañanas en las que me siento en la terraza de un café y me quedo un rato mirando a la gente como si pudiera adivinar de dónde vienen y a dónde van. No parece que nada extraordinario les pueda suceder. Observarlos durante más de unos segundos me fatiga. En otras ocasiones, una de esas personas habla o sonríe, y todo cambia. De pronto, sé que ha pasado por trances muy complicados en su vida. Algunos no sé si los podría resistir yo mismo.

Como el gato que fue a buscar amigos y cayó en una jaula de perros. Como la lluvia que regó el desierto. Como un rayo de luz en mitad de una tormenta. Como la luna que quiere brillar en pleno día. Pensaba que era una buena persona, un tío memorable, y quise tener amigos a la par de esa imagen. Cuando me quedé solo, descubrí que era bastante más mediocre de lo que pensaba. Pero ya era tarde. La soledad no es un estado. Es un agujero en el alma.

Descarto la nostalgia de los días pasados cuando me asomaba al vacío, pero no era tal vacío, porque vislumbraba un puente con rumbo a los proyectos que en aquel momento me hacían sentir vivo. Sentirse vivo entraña temer a la muerte. Entonces la vida no se vivía conscientemente. Por supuesto que se vivía el presente, pero era como respirar. No le dábamos importancia. Al salir por la escalerilla de los veinte años, la vida, lo que nos parecía vital, era conseguir los proyectos. Por aquel entonces pocas cosas parecían imposibles.

La furia y el hastío se anulan, no necesariamente al fundirse, en el retiro que uno trata de eludir, pero que está ahí, necesario como el abrazo de una madre. Cuando la soledad es una cárcel, aflora la ortiga del rencor o suena la dulce música de la melancolía. Si la soledad es voluntaria, los sentimientos se difuminan como granos de arena en el desierto. A veces, sin embargo, uno siente miedo de la irremisible vuelta al ruido de las metas lejanas, los trabajos pecuniarios, las relaciones sociales, y todo eso que te engulle mientras crees que estás viviendo. Entonces pruebas a ahogar un grito de silencio en los poco transitados caminos del destierro. Sólo para demostrarte que sigues siendo capaz de correr.

Alguna vez me ha ocurrido que al remontar la cuesta de un camino, con el cielo turbio, he intentado volver a ver aquel penacho gris donde alguien colocó una cruz y, por lo que sea, no lo he podido distinguir. Esto me ocurrió varias veces. Luego dejé de recorrer el mismo camino, porque se me antojó monótono y, de esa manera, olvidé para siempre que algunas veces me recreaba en la contemplación del penacho con la cruz plateada. De alguna forma la cruz y el penacho dejaron de existir. Supongo que también me borré del paisaje si es que alguien, desde los cerros aledaños, me veía pasear de vez en cuando.

Conozco gente que no celebra su cumpleaños porque no tiene prácticamente nada que ofrecer a sus invitados, ni siquiera un sitio donde celebrar una fiesta. Consecuentemente, lleva su efemérides en secreto y apenas sus familiares más directos le felicitan cuando llega su día.

Un buen remake debería relanzar una historia, cuyo estilo ha envejecido. Pero los mejores revisiones son aquellos que pulen los defectos del original. Vaya por delante: creo que el Poltergeist original sigue generando las mismas emociones ahora que cuando se proyectó. O séase, que era mala candidata para una actualización. Sin embargo, este remake generó un interés razonable entre los aficionados al género. Y fui con la esperanza de encontrarme algo nuevo. La realidad es que han cogido el guión y, salvo algunos detalles sin importancia, han respetado cada momento impactante del film original con tedioso respeto.

Cada vez más estoy convencido de que las personas que vivimos al otro lado de las pantallas digitales estamos ficcionados. De pronto, el parado de la esquina se convierte en superestrella de la televisión porque tiene, como le ha ocurrido siempre, los ojos de un azul muy intenso. Al mismo tiempo, el gafitas que iba con nosotros al colegio triunfa en Internet porque cuenta los mismos chistes de siempre en vídeos muy bien editados. Resulta también que el tipo del primero, el que no sabemos a qué se dedica, conduce el mismo coche que el protagonista de una serie de televisión.

Después de ver este film, uno entiende que lo detestable no son tanto las fórmulas prefabricadas para obtener éxito como las malas películas sin espíritu, sin sentimiento. En ese sentido, resulta curioso que este film para toda la familia no haya conseguido el éxito esperado, pues reúne todos los ingredientes para ser un taquillazo. Por otro lado, sorprende también que resulte fresca pese a que su historia se ciña a un molde millones de veces usado. Aunque en su vertiente cómica Nuestras último verano en Escocia (odiosa traducción del título original) presenta muchos golpes sorprendentes, normalmente ironizando sobre lo políticamente correcto y sus límites, no es una obra original. Sin ir más lejos, el referente de Cuatro bodas y un funeral pesa como el plomo. También se detectan, tanto en la trama como en las situaciones familiares, trazos de Little Miss Sunshine . Y como nace de un molde universal, es sencillo detectar ecos de otras películas.

Parc del turó del Putget: ¿zona verde o secarral? Ada Colau, ahora que es alcaldesa, debería proponer una política menos ecológica en cuanto a los parques y jardines de Barcelona. Los anteriores alcaldes de la ciudad decidieron no dañar planta ni árbol alguno al tomar la decisión de poblar de cemento cada plaza y lugar de descanso urbano. En ocasiones, dejaron una zona plantada con un híbrido entre césped y musgo que enseguida conquistaron los perros y sus dueños, con su don de gentes y su facilidad para esparcir su afición perruna por todos los espacios del parque.

Pinta fiero, pero es fácil de matar. ¿Es esto spoiler? En rara ocasión me he sentido más soliviantado con las críticas que con las que han aupado a la última Mad Max. Su casi unánime aplauso debería alimentar las sospechas de los espectadores, pero, afortunadamente, el público no lee críticas. En algunas crónicas se destaca el trabajo del protagonista y, bajo manga, se echa por tierra la labor de Mel Gibson. A mi juicio, su sustituto, Tom Hardy, confunde sobriedad con hieratismo. Su expresión congelada no transmite nada. La de Gibson era la interpretación de un hombre torturado, la de Hardy, la pesadez de un rostro de palo.

El otro día leía en un foro de ABC las opiniones de los lectores sobre el mundo de la mendicidad. La mayoría sostenía que el que pide es porque quiere, y que además casi todos se gastan el dinero en vicios. En el barrio de Gracia de Barcelona se instaló hace poco más de un año un vagabundo, de esos que la gente llama impropiamante mendigos, porque él no pedía, se dedicaba a vender libros de viejo y otros objetos de segunda mano.

Los mansos irán al Cielo. Ella, al ayuntamiento de Barcelona. Sobre la tarima de un escenario en campaña electoral, la persona que habla se crece en proporción al público que le escucha. El orador, o la oradora, se transforma. Tiene a la audiencia ganada. Se sabe bien el mensaje, que además ha sido escrito a veinte manos. Gente sentada. Gente de pie. Aplausos tras cada promesa, tras cada zarpazo dialéctico. Empiezan con una anécdota: "Salía del mercado cuando me encontré a un vecino...", falsa desde luego; siguen con una referencia a los sentimientos del grupo: "Yo también jugué en esta plaza..."; y a partir de ahí empiezan las promesas.

Hay muchos motivos para volverse loco si uno se empecina en publicar una novela. Enumero unos pocos: 1) Trabajar gratis. 2) Trabajar robándole horas al sueños y al tiempo libre. 3) Compararte a los maestros de la literatura. 4) Compararte a novelistas de éxito con escasa calidad.

El capítulo cero de la  novela   Raval Sunrise  viene a sustituir al prólogo y, al mismo tiempo, nos sitúa en la acción. También incluye el primer comunicado, cuya misión es dar pistas sobre uno de los acontecimientos más importantes del relato. Empieza así... COMUNICADO 1 Según nos acaba de informar el departamento de prensa de los  Mossos d'esquadra , hubo un aviso de la bomba en la línea 3 del metro de Barcelona apenas tres minutos antes de la detonación. Según la misma fuente, la explosión ha causado un muerto y un herido grave, pero se desconoce todavía la identidad y la nacionalidad de estas dos personas. Hay, además, una decena de heridos leves de diversa consideración.

Los libros publicados en España suelen resaltar poco o nada. Como escritor y lector , desde largo, tengo entrenados los ojos para detectar libros de Anagrama . Es fácil, en las novelas predomina un color amarillo gastado que, en ensayo, muta en un marrón oscuro, también apagado. La mínima ilustración pasa desapercibida. Solían ser libros de calidad. Era fácil detectarlos y no resultaban excesivamente caros. Herralde ha envejecido y alguien con ínfulas de modernillo debe de llevar las riendas, porque lo posmoderno gobierna caprichosamente su catálogo. Los libros de Alfaguara y los de Destino se confunden. Las dos editoriales generan portadas con ilustraciones invisibles, es decir, no llaman la atención ni a un centímetro de distancia. Podrían encontrarse enmarcadas en cualquier tienda de regalos para el hogar. Destino es Planeta , o sea, nada que ver con la artesana editorial de Josep Vergés. Alfaguara publica sobre seguro, a gente de la casa siempre. Cuando El País era todav

Todo el mundo odia a J. C. Monedero. A mí me cae gordo Juan Carlos Monedero sin conocerlo. De Íñigo Errejón no me fío, y tampoco tengo el gusto. Y Pablo Iglesias me da grima, pero no puedo explicar por qué. Sin embargo, es justo denunciar los pobres resortes argumentativos de los que sacan a colación estos tres nombres cada vez que hablas del buen momento político de Podemos. A mí me importan tres pimientos estas tres personas. Creo que hay que celebrar que exista Podemos, independientemente de los nombres que están en boca de todos. Por estos tres motivos.

La ansiedad forma parte del proceso para adaptarse a los cambios de cualquier ser humano. Sí, ¿pero qué es? Se trata de un cúmulo de factores que, desde el sistema nervioso, nos preparan para afrontar un peligro. Cuando los cambios que experimentamos exceden la realidad del peligro entonces hablamos de la ansiedad como un problema.

L os humoristas y redactores de Charlie Hebdo no querían ser mártires de ninguna causa. Querían ser libres y pagaron con su vida.  Sthéphane Charbonnie, su director, sabía que estaba en peligro de muerte y, sin embargo, siguió publicando sus chistes y tiras cómicas al ritmo de la actualidad. Los que irrumpieron en la redacción y mataron a más de una decena de seres humanos querían ganarse el favor de un dios que no tiene sentido del humor y sí sed de sangre. Ahora que ellos mismos han muerto a manos de la policía habrá quien los considere mártires, pero la realidad es que sólo son unos asesinos fanáticos.