El blog de David Navarro

También la canta éste... ¡Cómo no! Podría decir muchas, pero ahora mismo la que más recuerdo haber sufrido tiene que ver con una mayonesa. Estás en mitad de la pista de un pub típico español, sin sitio para sentarte, una semidiscoteca oscura, y mueves los pies y la cabeza para no quedar mal cualquier canción popera hasta que de repente todo el mundo se pone como loco. Yo, que bastante tengo con aguantar el tipo haciendo como que bailo, me veo en la tesitura de hacer el ridículo con una coreografía que todo el mundo se sabe o escabullirme hasta la barra. No sé quién la canta ni de dónde ha salido ese tema en el que es obligatorio mover las manos como si estuvieras haciendo una mayonesa al estilo tradicional con un mortero. En serio, ¿cuánta gente prepara la mayonesa en casa? Nadie. Sin embargo, por la noche, a la que suena la canción, la gente parece experta en preparar todo tipo de salsas. Sobre todo ellas. Les encanta. El caso es que la letra de esa canción no tiene ni pies n

La verdad sobre estos personajes que supuestamente predicen el futuro es que, si realmente tuviesen algún dote adivinatorio, contestarían a los telespectadores por su nombre. Además, sabrían de antemano su edad, su estado civil, su localidad e incluso la combinación ganadora de la próxima quiniela para dejar de manipular al público. Creo que con este último argumento se desmonta toda esta pantomima. ¿Para qué iban a saquear a los pobres solitarios y noctámbulos que deciden dejarse una pasta gansa en llamadas intespestias? Por dinero. ¿Y para qué necesita trasnochar alguien que sólo busca un dinero fácil pudiendo adivinar el futuro?

Qué derroche de generosidad. Cada vez que hacéis clic en uno de los enlaces del blog me estáis dando ánimos para continuar escribiendo. Es un milagro que en lugar de pasearos por páginas web mucho más atractivas, mejor diseñadas y cien por cien interesantes, optéis por daros una vuelta por este blog. No sé hasta dónde llegará esto, pero si seguís leyendo mis artículos y, sobre todo, si participáis con vuestros puntos de vista, me temo que tendremos blog para mucho rato. Gracias X 10.000

Me gusta el fútbol que hace vibrar miles y miles de corazones de todo el mundo. En realidad, me gusta cualquier obra de arte que me haga sentir parte de un todo precioso, desde los arrabales del tebeo, la saeta espontánea, el rap callejero hasta las alturas de la ópera y el ensayo. Y a poco que entiendas de fútbol, el partidazo del Barça contra el Manchester te parecerá un recital único. ¿El arte por el arte? También lo aprecio, pero disfruto más el arte que destila humanidad. En esta final de Wembley me quedo con muchos momentos. Demasiados como para enumerarlos. Imposible competir con las imágenes. De entre todos los actos de esta maravilla, me salgo del marco de la obra maestra y me quedo con el momento en el que Pujol le cede el brazalete de capitán a Abidal. Para que el francés, recién recuperado de un cáncer, levante la copa más preciada.

Sólo tienes que hacer clic en el enlace que pongo al final. El objetivo es que los políticos sepan que, en el caso de que promuevan otra represión violenta como la de la Plaça de Catalunya, los ciudadanos queremos que presenten su dimisión. http://www.change.org/petitions/blindemos-a-los-indignados-exige-la-dimisin-de-los-polticos-que-promuevan-la-represin-policial

Hay profesores con complejo de juguete. Que un alumno tuyo, sobre todo si es menor, se asome a tu blog y te asalte con un comentario pueril, es como irte a un spa a relajarte y que salga a la superficie un tiburón cuando lo que esperas es un torrente de burbujas. Adoptar alumnos menores de edad como amigos en Facebook es claramente un suicidio profesional y personal. En mi caso no tengo ni tendré a ninguno de mis pupilos en ese espacio de cotilleos. Sólo me faltaba ese plus de autocensura. ¿Cómo arriesgarme a que un adolescente se haga una composición de lugar a partir de cuatro chascarrilos y bromas y se imagine que mi vida es como la suya, toda enfocada al ocio? ¿Para qué correr el riesgo de que no capte los dobles sentidos o las ironías? Ni hablar. Que aprenda que la vida no es monocroma, como todos, a palo seco y limpio.

...la mano. Lo voy a explicar bien: me cortaría la mano antes de votar a Esperanza Aguirre. Es increíble que esta señora semianalfabeta, metida en mil fregados, se atreva a amenazar con limpiar la Puerta del Sol después de ver las imágenes de la masacre de Plaça Catalunya, con un centenar de heridos. De verdad, siento decirlo, pero no me gustaría estar en la piel de quien ha votado a este paradigma del mal de altura, de la coz a destiempo, del antihumanismo, del cacique español de toda la vida, pero con faldas y kilos de maquillaje. No le pongo foto ni hago el truquito de cortar el post para contabilizar visitas. Estoy más que indignado con la gente que ha votado a ésa. Ni siquiera cabreado es la palabra. Muy desmoralizado. Por ahí van los tiros.

 Los desalojados apenas ofrecieron resistencia. /EFE  Hace muy pocos días avisaba sobre esta posibilidad . Pues bien, una vez pasadas las elecciones, los políticos se han quitado sus máscaras y hemos podido ver su verdadero rostro: el de la intolerancia violenta. Resulta curioso, cuando menos, que ayer en el programa de sátira política de TV3, Polonia, no apareciera el personaje que representa a Felip Puig, conseller d'interior. Lo que caracteriza a este personaje es que siempre va con un bate de béisbol dispuesto a repartir a la mínima. ¿Censura en TV3? Casi seguro, porque se trata de una caracterización desternillante... excepto si la realidad supera la ficción y sus súbditos se dedican a vapulear a gente pacífica sin discriminar sexo, edad ni condición.

Para que luego digan que el PP es homófobo. El objetivo está claro: convertir a todos los heteros en gays. Parecemos personajes de esos documentales de la transición española en la que los comunistas y los franquistas se gritaban indignados en manifestaciones paralelas y con un cordón policial enorme entre ambos mundos. Después de la resaca futbolera, los ciudadanos han tenido que volver a la realidad y no les ha gustado lo que han visto. De pronto, ha renacido el interés en la política aunque, paradójicamente, cada vez interesan menos los políticos.

Tuve la suerte de ver la última película dirigida por Nanni Moretti en Roma y a pesar de que mi italiano se parece bastante al español de Berlusconi, me veo capaz de adelantar una crítica. No vaya a ser que algún día la distribuyan en España de tapadillo y pille al espectador desprevenido. Antes de nada, hay que desterrar dos prejuicios: Sí, Nanni Moretti sale en la película, pero su papel es secundario. Más bien lo utiliza como desahogo cómico, porque la película en sí es una tragicomedia. O al menos, ésa era la intención.

Bambi se adentró por el camino de arbustos, entre los abetos, y se fue alejando del mundo de dibujos animados en el que había crecido. Quiso mirar atrás, pero no lo hizo. El hedor a sangre del cadáver de su padre todavía pesaba en el aire frío de un otoño que agonizaba. Por delante, un sendero de hojas carcomidas por la humedad con miles de tonalidades que iban del gris al marrón. Algo que Bambi jamás vio en su vida anterior, donde el verde era oscuro o era claro, pero jamás se despegaba de su condición verdosa.

Una breve reflexión. Puesto que ya no hay elecciones de por medio y antes de preparar las siguientes, los políticos se van a quitar las máscaras. De hecho, el PP la noche de su victoria evitó pedir elecciones anticipadas y al día siguiente es lo primero que hizo María Dolores de Cospedal mientras buscaba en su GPS las cortes de Castilla-La Mancha, comunidad que presidirá en breve. Los guerreros mediáticos van a cargar contra los movimientos ciudadanos. Ojo, los de de un bando y los del otro. El PP considera que todavía podría haber sacado mejores resultados y el PSOE está buscando culpables en todas partes. También me anticipo a la jugada, aunque no me las voy a dar de clarividente: el PSOE hará muy poca autocrítica, porque esa práctica significaría cortar cabezas y los políticos españoles hace muchos años que perdieron la vergüenza. Por su parte, el PP se ve ya en la Moncloa, su objetivo primordial el 22M y siempre, e intensificará su violenta y esperpéntica oposición caiga quien ca

Algunos muertos se revuelven en sus tumbas. El primero, medio millón de votos en blanco. El rechazo al sistema político actual sería la cuarta fuerza política en España si es que fuese un partido político. Iker Jiménez tendrá que averiguar por qué este dato pasará inadvertido para los políticos españoles. Y yo querría felicitar uno por uno a los que han lanzado su voto a la basura, porque desgraciadamente no les va a servir de nada. Jugar a perder, si es lo que querían, se merece todos mis respetos. Ahora bien, si querían sacar algo en claro de esta jugada, creo que han errado el tiro. En segundo lugar, nunca entenderé las razones por las que los castellano-manchegos han elegido como presidenta de su comunidad a una  parlamentaria absentista (falta a más del sesenta por ciento de los plenos). María Dolores de Cospedal ha pasado de ningunear el parlamento regional a presidirlo. Del mismo modo que ha compaginado su papel como doberman de la política centralista con su mes escaso de

No es necesario que se me hagan las tantas de la madrugada para enterarme de los datos finales de las elecciones autonómicas. Ya sé que los valencianos han dado carta blanca a la corrupción de Camps y los suyos. Un premio multimillonario para los que se han burlado de los principios de la democracia aprovechando sus costuras más siniestras. Han vencido los que hacen la trampa antes de aprobar la ley. Pero también ha triunfado la voluntad del pueblo.

Ya podemos tomarle el pelo a Hilario. Todos los medios de comunicación se han hartado de comentar las declaraciones del director de cine que mejor gestiona las polémicas. Dice que comprende a Hitler, que simpatiza con el asesino acomplejado. Pues, corre a reunirte con él. ¿Y que nos importa a nosotros? No será el primer caso de conexión cósmica entre dos ególatras. Primero nos dieron el momento de su parida en rueda de prensa. Luego, nos lo han puesto pidiendo disculpas. Después, provocando a los fotógrafos... Ya llevamos tres días con la historia de un burro que dice burradas. La noticia debería ser que los burros hablen, no que de su hocico salgan burradas. Pero ya no es noticia que este personaje se abrace a la polémica como un borracho a una farola. Es lo normal en él. Sabe dirigir películas y es idiota. No veo la paradoja por ningún sitio.

Hoy sábado toca pensar quién va a regir los destinos de tu localidad y en algunas comunidades autónomas, los de tu región. Mis impresiones generales: -No votaré a ninguna lista que incluya imputados, chorizos reconocidos y gente de esta calaña. -Pienso mentalizarme de que no se trata de castigar o premiar al Gobierno o a la oposición de este país. -Trataré de no votar a ningún partido grande, es decir, con una gran representación actual. ¿La razón? Considero que el nivel de corrupción general es inaceptable. Por no hablar de la ineptitud. -Intentaré, de todos modos, mentalizarme de que los partidos, aunque lo quisieran, nada tienen que ver con la crisis y, mucho menos, sus representantes locales o regionales. -Rechazaré de plano cualquier listado de buenos propósitos con consideraciones generales como "mejorar la sanidad", "incentivar el empleo". Quiero medidas concretas. Para buenos deseos, ya tenemos las Navidades.

Está pasando. La gente se ha echado a la calle. Sin seguir las pautas de partidos políticos ni la de los sindicatos. En paz. Con una polifonía que podría quedarse en un aullido mudo si la Junta Electoral Central se sale con la suya. A los políticos no les queda otra que aguantar el tipo para no perder votos, pero todos los grandes partidos excepto Izquierda Unida están deseando que los antidisturbios limpien de "vagos y maleantes", como diría Franco, las plazas de toda España.

Raffaele Bendandi es un personaje extraño. Un sismólogo en tiempos en los que la ciencia no había prosperado demasiado, un cavalieri para Mussolini, y un autodidacta que en 1933 legó un sobre con predicciones de terremotos hasta el año 2025. Lo interesante del caso es que vaticinó con aciertos algunas desgracias y se ganó la fama de clavirividente de los terremotos. El pasado 11 de mayo, según sus escritos, un terremoto debía fulminar la ciudad de Roma, desde el Coliseo hasta la Basílica de San Pablo: un mensaje apocalíptico que muchos romanos se tomaron en serio hasta el punto de huir de la ciudad y dejar sus ocupaciones cotidianas.

Ayer hice el ridículo en clase cuando unos pantalones vaqueros comprados en Carrefour decidieron cederle todo el protagonismo a su cremallera, que perdió la vertical mostrando mis calzoncillos a rayas marrones. Los alumnos miraban en la misma dirección mientras explicaba cómo tenían que enfocar el guión de un spot televisivo. Sólo me di cuenta al final de la clase. Nadie me lo advirtió.

Me ha sorprendido gratamente el seguimiento que ha tenido en Internet el trágico final del profesor de Princeton que, supuestamente, terminó con su vida por un despido lleno de interrogantes. Este interés, o al menos así lo entiendo yo, significa que la gente se preocupa por las tragedias humanas. Quiero pensar que ése es el motivo y no el puro morbo, porque para eso ya tienen la televisión. En este post  hice lo posible por explicar los hechos y, de veras, que después he intentado mantener viva la información para aquellos que buscan lo mismo que yo, la verdad. Sin embargo, no me ha sido fácil contar algo que mereciera la pena. A día de hoy pocos más detalles he encontrado, pero vamos a llegar hasta el final para que la muerte de Antonio no quede en un misterio más.

Las heridas de la guerra nunca sanan. Qué bronco, hosco y soberbio es este escritor de folletines. Mira que da trabajo a los amables chicos de la prensa. A la que escriba un par de libros buenos (de momento, sólo le admito uno, en mi humildísima opinión) se va a convertir en el nuevo Camilo José Cela. Que se prepare, pues, su familia y Belén Esteban, a la que dejará en el paro de consumarse la transformación.

Diferentes festejos y el mismo final. Roma esperaba hoy el vaticinio de un astrólogo agorero que vaticinó hace más de treinta años que la ciudad eterna sufriría un devastador terremoto. Será casualidad, o no, pero la tragedia ha asolado una ciudad hermosa, como un oasis en el yermo murciano, que es Lorca. Diez muertos como mínimo y muchas lágrimas. Sin salir al mundo, en guerra como siempre, instalado en la injusticia, en este insignificante estado español seguimos como siempre. Sin industria, sin cultura, sin sanidad en la política y sin política sanitaria sensata, sin empleo y, para mucha gente, con muy pocas esperanzas de prosperar. Eso es lo más grave: no hay objetivos felices a corto ni a medio plazo.

A algunos indocumentados en música clásica, como es mi caso, nos da terror comprarnos un disco si no lo hemos podido escuchar antes, porque a pesar de que algunas carátulas ofrecen más información de lo que viene siendo habitual en la industria discográfica, nos podemos equivocar muy fácilmente. A mí me ha pasado más de una vez: desde llevarme un disco de canto coral, que lo odio, hasta una horrible, para mi gusto, selección de marchas militares. A mi favor podría decir que en ambos casos los discos estaban rebajados y la información en algún idioma desconocido, pero seguro que a un melómano de pro no le habría pasado.

No me extenderé demasiado, pero dado que le dieron el premio supuestamente más prestigioso del mundo, y puesto que se lo dieron por su faceta de pacifista, Barack Obama no merece ese galardón. Si hay un milímetro de cordura en este mundo de intereses, en este gran circo de monos enmascarados, deben retirarle el Nóbel de la paz al presidente del país más poderoso de la Tierra porque ha coordinado una ejecución sumaria que acarrea el incumplimiento de varias leyes internacionales.

No estoy adscrito a ningún partido ni me voy a definir políticamente, aunque me temo que parto con desventaja frente a ti, lector, pues mis textos me delatan. Te voy a lanzar un desafío: ya que te tomas tan en serio cuestiones como dónde pasar las vacaciones o qué modelo de coche comprarte, creo que deberías reflexionar sobre las personas que quieres que te representen a nivel local. Vota a quién te dé la gana, pero dale la importancia a tu voto que se merece.

El paraíso del asceta moderno. Tú que eres un hombre libre, que no te reconoces desde que ejercitas los antebrazos hasta la extenuación. Todo el día dale que te pego. Oh, misterioso galán de noche, que llevas muñequeras de tanto deporte como practicas, prepárate para mi regalo. Tú, el inconquistable, que desde que recogiste el corazón hecho pedazos, juraste que nunca más te perderías en los brazos de una mujer. Machote convencido que jamás entrará en una sauna gay por si acaso...

En el mundo anglosajón lloran la muerte de Seve. Mucho antes de cumplir los cincuenta años, al poco de retirarse, Severiano Ballesteros ya era una leyenda. Como ocurre con las personas más sobresalientes de este diminuto país, a Seve se le entendía y se le quería más y mejor en el resto del mundo que en España. A mí, que no me caen bien los ricos ni me gusta el golf, las palabras de Seve siempre me parecieron sinceras y cargadas de inteligencia.

P. Hellyer, ex ministro que cree en los OVNIS A la vista está que sólo existe la vida cotidiana: los rastros de polvo en la estantería, los cristales de la ventana un poco sucios, el cielo nublado, la temperatura a disgusto por alta o por baja, quizá un rayo de sol de esperanza, un pájaro en medio del asfalto y, a lo mejor, una pareja que se besa en la calle. Esto es lo que hay. Y nada más. No está mal, porque encontramos un sinfín de posibilidades en la vida para hacer y deshacer. Aunque, la mayoría de las ocasiones, bastante tenemos con capear el temporal. Incluso los que viven en esa otra realidad, la de la gran ilusión del papel couché, la tele, Internet, etc. Los ricos, aparte de hacer el ridículo, también lloran.

Monólogo interno mientras miro las noticias en la televisión y no me parece que sea de recibo que utilicen un lenguaje siempre impactante, nunca verdadero. Por ejemplo hablan de la tragedia de la inmigración a propósito de una patera hundida en la costa de Almería y a mí me surge la duda: ¿cómo sabemos qué o quién hace naufragar esas pateras? Y antes de eso, perdón por el caos, he visto a los partidos políticos con su farsa de siempre. La justicia está politizada y, sin embargo, ha hecho más justicia el Tribunal Constitucional, dividido entre militantes con toga de PP y PSOE, que el Supremo, algo menos politizado. Hablo de Bildu. Son sospechosos, pero eso no los convierte en culpables. Así que bien por la inclusión de sus listas. Espero que no le den la razón al PP. Estos pensamientos me causan dolor de cabeza. De hecho, en cuanto Aznar o Rajoy asoman por mi cabeza, me la colapsan. No puedo con esta gente... Cambio de canal.

La credibilidad de EEUU, en la UVI. Ya hemos nadado suficiente en el siglo XXI como para exigir rigor a las informaciones. Respecto a la ejecución de Bin Laden, a mì no me basta con el discurso de Obama, por mejor que su aparato propagandístico realice los montajes de vídeo. En realidad, ¿qué hemos visto? Un helicoptero destrozado, una casa en algún lugar hecha trizas y las caras absortas de Barack Obama y la señora Clinton observando... algo. Seamos serios: necesito ver fotos del cadáver para saber que ese hombre está muerto. Y si quieren que me crea que intentó resistirse, a pesar de estar desprovisto de armas, pues que me dejen ver el vídeo. Lo contrario es decir medias verdades que para mí equivale a mentir.

De veras que no me sirve para nada. No sacaré provecho alguno de tu pequeño sacrificio. Y si algún día me repercute positivamente, intentaré que también te beneficie. Lo único que te pido es que le des al botoncito de Seguir o Sígueme, o cómo se llame. Eso es: sígueme, por favor. A ti no creo que te perjudique y a mí me hará ilusión que ese número crezca. El caso es progresar. Si te aburres de seguir este blog, te desapuntas y ya está. Así de sencillo. Gracias, de corazón. David Imagen vía Eterna inconformista

Fin de la fase 1: a por el mundo islámico. Ya podemos ponerle nombre y apellidos a la historia reciente del mundo. Desde la supuesta muerte de Bin Laden, el puzle entero se ve más completo que vacío. La era del capitalismo salvaje arranca de verdad en 1973. La crisis del petroleo y el desastre de Vietnam ponen sobre la mesa del Presidente de Estados Unidos una preocupación comprensible para cualquier emperador: mientras existan países contestatarios o, simplemente, poco afines al Imperio, Estados Unidos corre peligro. En realidad, el riesgo no recae sobre el país ni sobre las libertades de los norteamericanos, sino sobre la hegemonía de EEUU sobre el resto de las naciones. Es decir, la supremacía de unos cuantos empresarios y políticos sobre el resto de la humanidad conocida. En Europa antes ha habido un conato de resistencia a perder la esperanza de un mundo diferente, pero se queda en nada. En poco tiempo, el fracaso de las revueltas del 68 se convierte en otro síntoma de que

Millones de personas han compartido durante más de una semana la pregunta existencial de un entrenador de fútbol impotente tras una derrota. Fue poco original. Como un mártir a punto de morir, miró al horizonte de los flashes y se preguntó por qué. Su plegaria alcanzó a millones de personas: unos a favor, otros en contra. Lástima que el tema de su lamento pleberiano incluyera supuestas ayudas arbitrales y tratos de favor al Barça. Lástima que millones de cerebros se hayan conectado durante tanto tiempo para ocuparse de un tema tan insustancial.

Al final, no estaba en una cueva. Brevemente, para no distraerte del apetitoso espectáculo made in USA. Hoy habrás visto los restos de sangre en la casa-búnker de Bin Laden. Ya sabes que lo han matado de un tiro en la cabeza, aunque nadie ha presentado pruebas ni del asesinato ni del asesinado. No te preocupes, porque dentro de poco se filtrarán unos comentarios del ejército, de la CIA o del propio Obama que te darán alguna pista más.

Traducción del bielorruso: Boris Izaguirre, más conocido que Séneca. Operación concluida. La estancia en la pensión madrileña me ha permitido conocer la realidad española como el Servicio de Inteligencia presumía, pero el modus operandi ha variado. Dado el escaso presupuesto y las dificultades para obtener la verdad de los españoles que encontré a pie de calle, decidí captar su ideosincrasía a partir de la única entidad que, según los propios compatriotas, une a todos los españoles: la televisión. Después de pasar casi tres meses encerrado en la habitación examinando la televisión que se emite en España he llegado a varias conclusiones. Me veo capaz de citar a las personas más famosas de este país, que son, por extraño que parezca, las que más influencia ejercen sobre los espectadores españoles.