El blog de David Navarro

A mí no me gustan los entresijos teóricos. Normalmente me pierdo en ellos. Y cuando alguna vez logro descifrarlos, porque suelen ser tratados maltratados lingüísticamente, acabo pensando, ¿y era necesario meterse en un grano de arena para explicar en qué consisteel desierto? Con la literatura, me ocurre lo mismo que con los filósofos. Me quedo con Bertrand Russell siempre porque lo entiendo. A Nietzsche no lo quiero ni oír nombrar: porque no sé qué demonios dice. Ni siquiera comprendo  a Savater, que se supone que es “mainstream”. Como no deja de ganar premios, no seré yo quién diga que se expresa mal, pero todo puede ser.

¿Iban a detener a un hombre o a todos los bostonianos? Los hermanos supuestamente chechenos, supuestamente terroristas y, abatidos (ésa es la única certeza) por el poderío policial y militar de Estados Unidos son el regalo de las próximas dos Navidades para Obama. La gente quería una cabeza en bandeja de plata tras los dos atentados. Y les han dado dos: la de un muerto y la de uno que lo ha contado de milagro, aunque parece que la garganta tardará en utilizarla (esta información por parte del Gobierno izquierdista de Obama parece un mal chiste de humor negro: para uno que puede hablar...) Lo que ha ocurrido es muy grave. Por supuesto, el atentado es una salvajada. Sin embargo, la reacción de las fuerzas policiales de Boston, el FBI, los SWAT y el largo etcétera de efectivos han dado una lección de radicalismo religioso casi a la altura de los integristas islámicos. El ojo por ojo de la Biblia, la Torá y el Corán.

Durante la época en que en España se conseguía trabajo más o menos fácilmente, la queja general era que queríamos ganar doscientos euros más, porque sospechábamos que nuestro compañero, el que calentaba la silla, se los embolsaba cada mes y no era justo. Algunos afortunados ganábamos de 1.000 a 1.200 euros, pero siempre era poco. El agravio comparativo se vertía sobre los rumores que se forjan en el imaginario colectivo y que nos hacían sentir minúsculos al lado de esos personajes de traje y corbata que ganaban 3.000 euros al mes. O más.

Que alguien detenga este desfile interminable de muertos. Todavía no me hago a la idea de que se hayan ido José Luis Borau, Fernando Fernán Gómez, Santiago Carrillo, y tantos otros que ya empiezo a perder la cuenta. De golpe y porrazo, Bigas Luna, José Luis Sampedro e incluso una señora que nunca me ha interesado, Sara Montiel, pero que formó parte importante del papel couché durante mi infancia. Además, han muerto Carlos Fuentes, Bebo Baldés y esto ha sucedido cuando todavía no me ha acostumbrado a que nos falten figuras como Paul Newman. Basta ya de genios que nos abandonan. Los personajes pintorescos, que tampoco se vayan.

Las versiones varían según las fuentes. A mi padre le escuchaba de pequeño que había empezado a trabajar a los siete años. Hace poco mi abuelo dijo, como quien no quiere la cosa, que su hijo trabajaba en la obra desde los once años. Es posible que ninguno de los dos mientan y que mi padre empezara a realizar labores del campo. Aunque los dos tienen problemas a la hora de aclararse con la cronología. Mi abuelo, por su avanzada edad. Mi padre, porque en realidad siempre le ha importado muy poco su biografía.

Estoy convencido de que los autores de ciencia ficción que están trabajando en obras en las que la Tierra, el Cosmos o cómo lo llamen se rebela contra el ser humano pronto se quedarán desfasados. Ya hace mucho tiempo que las alergias se han apoderado de nuestros cuerpos: las personas libres de esta pandemia se cuentan con los dedos. Nuestros sistemas respiratorios responden paradójicamente peor que en los tiempos en los que la medicina era poco más que un experimento. Igual que los corazones, la circulación, los huesos. Lamentablemente, en la gente mayor se aprecia perfectamente cómo el cerebro no resiste a los intentos del ser humano por vivir más años. El principal órgano que regula todos nuestros actos se atrofia sin remedio.

¿Cuándo viene Juan Carlos? ¡La manada se aburre! Me he querido callar estos últimos días para que el mundo hablara. Mejor dicho, para escucharlo mejor. Se hablaba de crisis otra vez y descubrimos un país: Chipre. Todos suspiraban de alivio en el fondo. "Ahora irán a por ellos y nos dejarán tranquilos". Pero luego la razón triunfó en Portugal y, puesto que los tribunales paralizaron algunos recortes, la solución de nuestra Europa y de sus compinches, en este caso los gobernantes portugueses, fue recortar más. Otra vez el miedo en el cuerpo.